Il court, longtemps, à en perdre haleine, à en tomber de sommeil, mais il court toujours. Chaque foulée lui fait oublier tous les problème de sa journée, tous ceux qui sont encore à venir, et tout cet air qu'il expire est chargé de toute cette nervosité qu'il accumule chaque jour passant. Alors il court pour se sentir mieux, ne serait ce que pour pouvoir fermer les yeux quelques instants avant de se jeter une nouvelle fois sur cette pile de paperasse qui ne fait grandir sans jamais diminuer. Et puis, tout s’arrête ; il n'y a plus l’écho de ses pas dans la nuit, juste le rythme d'un homme qui cherche son air, juste la lente agonie de celui qui se perd dans sa folie. Il se détruit petit à petit, mais il le fait bien presque trop sainement pour qu'on trouve quelque chose à lui reprocher ; et les mains sur ses hanches fines, il tourne les yeux vert la nuit sombre à peine éclairée par une lune qui se fait elle aussi obscure. A peine baigné par la chaleur des étoiles, il révèle autant de cette noirceur qui le dévore que de cette pâleur presque maladive qu'il arbore, et s'il n'y avait l’éclat de ses yeux, ce mince sourire poli qu'il arbore sans cesse, on pourrait se laissait aller à penser que quelque chose ne va pas. Mais cette pâleur n'est rien d'autres qu'un mirage apporté par le constant épuisement qu'il s'afflige, mourir de sommeil pour pouvoir enfin dormir, passer des nuits à travailler et des journées entière sans jamais sortir de son bureau cela ne peut lui donner une mine réjouissante, juste un air passablement sinistre que ses traits fins peinent à valoriser. Noires sont les cernes qui viennent entourer ses yeux aux couleurs des lagons en pleine tempête et des mers démontées. Il souffre dans ce froid de l'hiver, ravalant ce frisson qui lui parcourt l’échine, remontant le long de son dos pour mourir sur le frémissement de ses lèvres rendues bien roses encore par l'effort qu'il vient de fournir. Assoiffé il y passe une langue gourmande comme pour chasser cette impression persistante. Rien n'y fait. Alors digne, le souffle de nouveau retrouvé, il se redresse de toute sa hauteur, il s'étire faisant rouler tous ses muscles sous sa peau opaline et c'est d'un pas léger qu'il s'efface dans la nuit. Son ombre se découpe sous la lumière des lampadaires encore allumés malgré l'heure tardive quand il rentre chez lui, et c'est toujours dans l'obscurité qu'il évolue comme s'il en était une partie mobile, une pièce d'un puzzle mouvant. Nouveau soupir, d'épuisement cette fois, alors que tout son corps ne réclame désormais plus que le repos, le sommeil, peut être pas du juste, mais le sommeil quand même. Il passe alors une main dans ses cheveux roux dont l’éclat dans la lumière de l'aube ne semble que plus flamboyant encore, en attrapant une poignée dans son désespoir avant de lâcher prise. Elle est là cette vérité, unique, que l'homme qu'il est épuisé, fatigué par des problèmes constants itinérants à son emplois, à ses questionnements continues qu'il s'inflige, et surtout par le roulement indécents des tambours de sa propre manigance. L'intelligence de son intrigant comportement ne suffit plus, et désormais tout son corps réclame la paix. Juste un peu de paix dans les abysses d'un sommeil infernal.
Il souffle quelques mots comme une prière dans l'aube grandissante. Ce n'est rien. Rien si ce n'est une douce et fugace impression qui se pose sur la langue, un mensonge, une promesse impie susurrée dans la moiteur d'un baiser maladif de l'aurore alors qu'un sourire s'esquisse sur ses lèvres minces. Le vif éclat de ses yeux d'émeraudes ne reflète que l'intelligence qu'il cultive, mettant les uns derrières les autres les rouages des plans d'un avenir dont il arrange au fil du temps les tenants et les aboutissants dont les limites ne se bornent qu'à ses principes. Pas vraiment né pour être un conquérant, pas plus qu'il n'a vécu pour devenir un leader. Pourtant c'est bien du masque des vertus qu'il se pare tout en se couvrant du linceul de la cruauté dont le blanc n'est maculé que du sang de ceux qu'il aura fait sombrer. Il monte une à une les marches du pouvoir, inscrivant sur son chemin toutes les lignes de son périple par des empreintes teintées d'écarlate, à la vu de tous sans pour autant que le monde se doute de cette violente douceur qui hante le moindre de ses actes. Cruel papillon doucereux, il murmure à la mort ceux qu'elle doit emporter, inscrivant quelques noms sur les rouleaux d'un destin qu'il entend, non pas choisir, mais au moins orienter vers de facétieux revers. Alors il attend, et il observe le moindre changement, enfonçant ses mains dans ses poches dans le froid matinal, il se fait patience sans vraiment savoir pourquoi. Obsessionnellement il attend en observant ce futur qui s'étale face à lui, il scrute et cherche la moindre trace d'un faux pas, se fait renard et loup à la fois dans le silence de mort qui l'entoure. Il s'enferme dans son mutisme, il réfléchi, constamment, à ce qui lui permettrait d'amasser à chaque instant plus d'informations, plus de secrets et de ces sombres murmures qu'il collecte aux détours des couloirs, il brode les soieries des secrètes intrigues dont il est un point de repère des plus voyants.
Le déshonneur est pourtant difficile à supporter, difficile à concilier avec les principes qu'il tente de sauvegarder. Oscillant entre l'idée que l'honneur n'a que trop peu d'importance quand les lauriers viennent à pleuvoir sur les efforts, et que sans morale, sans ligne de conduite, tout revient à devenir aussi brutal que ces animaux dont il se défie. Alors, seulement à cet instant, une voix douce et enchanteresse vient se faire entendre, résonnant du fond de son esprit comme le souvenir lointain d'une vie passée, elle lui demande dans cette chaleur qui en émane s'il n'aurais pu en être autrement. Elle le fait douter, le place sur la brèche, faisant de lui un équilibriste, révélant qu'il n'est pas la machine qu'il souhaiterait pourtant être. Colosse bien mince, fait d'argile et de graviers, un homme comme tant d'autre, sujet à la sentimentalité, à la pitié, et pire à l'humanité. Il est tant de chose auxquelles il tente vainement d'échapper. Il peut courir longuement, il peut fuir mais toujours cette petite voix le rattrape pour le faire douter de ses capacités, de ses idées, de ses idéaux, et de ses principes, alors qu'il s'enfonce un peu plus à chaque seconde passant dans le marasme de ses idées noires. Lentement il révèle qu'il n'est pas l'homme impitoyable qu'on s'attendrait à voir en lui, et il dévoile ses faiblesses qui viennent résonner avec ce cœur qu'il a pourtant enfouit bien profondément sous cette couche empoisonnée d'obsessions et de désespoir. Pas vraiment tendre, il se laisse aller à ses faiblesses devant un public sourd, aveugle et muet. Ne demeure jamais que cette impression, mauvaise impression, qui s'envole pour ne laisser derrière elle que la légèreté de ce bloc de glace qui se fend puis s'effondre. Seulement, la voix se fait lointaine et finalement s'efface, il ne l'oublie pas, mais préfère de loin l'enfermer à double tour dans les méandres de sa mémoire. Il n'a pas besoin de ça, pas maintenant, pas à cet instant alors qu'il touche du bout des doigts ce qu'il semble toujours avoir voulu atteindre, sa conscience pourra bien faire voler en éclat toutes ses défenses une fois qu'il embrassera sa volonté, mais en attendant, il remet ce masque et se pare encore de ce voile, ne laissant personne s'approcher de ses faiblesses, ne laissant personne voir au travers de ce déguisement dont il ne se défait que trop rarement.

Tes manies, tes traits de caractère, tes habitudes. Il en faut 10 au minimum. Tes manies, tes traits de caractère, tes habitudes. Il en faut 10 au minimum. Tes manies, tes traits de caractère, tes habitudes. Il en faut 10 au minimum. Tes manies, tes traits de caractère, tes habitudes. Il en faut 10 au minimum.

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